Volviendo a mis tuiteros, esos que me mantienen en Twitter a pesar de que «la experiencia de usuario» es cada vez más frustrante, uno muy importante que destacar es @cracacraca. Craca es un enchufe simpático, vestido de rojo y con la cara blanca. Y espero que siga siendo así, que la compra de Twitter por parte de Elon Musk no implique que las cuentas de personajes inventados tengan que ser cuentas de Fulanito de Tal y Menganita de Cual, porque entonces se va a perder mucha magia.

Caí en la cuenta de lo bueno que era Craca cuando leí su tuit sobre dejar de planchar, que inspiró una entrada de este blog en plena desescalada del confinamiento. Este tuit está fijado en su perfil:

Añadiré que yo no tengo plancha desde unos meses antes de ese tuit: regalé mi plancha y su tabla allá por febrero de 2020 y, desde entonces, «hago como que siempre ha sido así». Me va genial. Como dice mi madre, el secreto está en tender bien (y en comprar prendas que no necesitan mucho planchado).

Humor blanco

Lo que más me gusta de este tuitero es su humor completamente blanco. Es inocente, respetuoso tanto en los tuits como en las respuestas que da a sus seguidores. Observa la vida de forma filosófica y los protagonistas de sus diálogos son gente que no se entera, gente perdedora, desastrosa. Retuitea a otros tuiteros con talento, de manera que seguir su cuenta permite conocer otras cuentas interesantes.

Tuits de @cracacraca

Tiene varios tipos de tuit, de los que destaco:

• Los que en la frase contienen las incongruencias del lenguaje en las que caemos. Algunos ejemplos:

A mí eso de que cuando te haces mayor tu forma de hablar es distinta a la de los jóvenes me parecen paparruchas.

@cracacraca

Me gusta ser directo, no como otrosss.

@cracacraca

¡¡QUE NO SEAS VEHEMENTE!!

@cracacraca

Todos odiamos a ese tipo de personas que creen poder hablar en nombre de los sentimientos de los demás.

@cracacraca

• Los del largo y tedioso domingo o el jodido lunes:

Si el domingo madrugas lo suficiente, a media mañana ya puedes tener perdido todo el día.

@cracacraca

Podría ser peor. Podría ser lunes.

@cracacraca

• Los del personaje que no se entera:

—Cari, ¿estás despierto?

—¡QUE NOOOOOOOOOOOOO!

@cracacraca

• Los de la entrevista de trabajo:

—Dice en su currículum que nunca se decepciona.

—Jo.

@cracacraca

—Dice en su currículum que es usted un adelantado a su tiempo.

—¡Lo sabía!

@cracacraca

—Dice en su currículum que tiene usted una memoria prodigiosa.

—¿En serio?

@cracacraca

• Zascas varios:

—Salgo a por todas.

—Trae pan.

@cracacraca

—Bienvenidos al curso de la aceptación de la crítica.

—Este curso es una mierda.

—¡NO TIENES NI PUTA IDEA DE CURSOS!

@cracacraca

La poética de los tuits

La poética es como decir la crítica literaria. Y los tuits de tipo humorístico son un tipo de literatura, vale, un género menor, incluso podemos decir que son paraliteratura. El caso es que hay que tener talento para condensar un mensaje en menos de 140 caracteres (cuando esto se alargó al doble, se perdió la concisión, igual que cuando se pasó del escueto SMS al whatsapp). Y hay que tener talento para encontrar dobles sentidos y choques de significados en unas pocas palabras.

Cuando empecé a utilizar Twitter en 2008, la cosa iba de tuitear lo que te iba pasando a lo largo del día y compartir temas profesionales. No recuerdo bien si existían estas cuentas de personajes inventados, en todo caso, lo utilizaba para temas de mi sector (aprendizaje), como ahora utilizo LinkedIn.

Ahora, 14 años después, veo que muchos siguen utilizando Twitter de esa otra forma, profesional y seria, manteniendo debates interesantes y compartiendo enlaces a recursos útiles, mientras que otras cuentas hacen humor, juegan con el lenguaje y van presentando la realidad a través de un prisma que la convierte en absurda. Así, me entero de algunas noticias cuando estos tuiteros las transforman en otra cosa. Esta conversión al absurdo de cualquier hecho es el paso previo para crear un tuit chocante, como estos de nuestro amigo el enchufe.

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En unos tiempos en los que nuestra atención permanece dividida por distintos estímulos, en los que nos hemos acostumbrado a usar y tirar de todo, incluso información, memes, imágenes, textos… el tuit de uno de estos escritores con talento se puede disfrutar con tan solo dedicarle unos segundos.

Aquí os dejo este, que me recuerda a aquel anuncio de: «Ahí va, ¡los donuts!»:

Estaba sentada en un banco del paseo, con el sol detrás, mirando cómo la sombra de un edificio iba llegando a una piedra. Realmente se mueve rápido, en un momento la piedra está al sol y al siguiente está en la sombra, pero el ojo no llega a percibir lo que pasa. Este cambio rápido y a la vez imperceptible también me estaba pareciendo una alegoría de la vida, de la necesidad de agarrar el momento porque se va silencioso pero rápido.

Casi no me di cuenta de que pasaba un hombre con tres perros. Pasó por delante de mí y siguió andando, hasta que se paró. Lo noté porque había seguido el sonido de sus pasos, siempre mirando la piedra. De forma inconsciente giré la cabeza hacia él. Me miraba.

«¿Te pasa algo?», dijo, con sincera preocupación.

Yo me vi como sorprendida en algo. Le dije «¡No!» con el gesto de la muñequita de whatsapp, es decir, palmas hacia arriba y encogimiento de hombros. También sonreí, pero eso no se vio.

Se alejó poco a poco.

Me vino a la mente algo que escribió Zygmunt Bauman en Modernidad líquida: no podemos simplemente estar en el espacio público. Tenemos que actuar y, además, con prisa. Estar sin actuar en un espacio público es propio de vagos y maleantes.

Ese reposo meditativo no parece propio de alguien en edad de producir. Pararse para reflexionar es cada vez más extraño. Lo alarmante es que alarme que alguien simplemente esté.

Suelo salir a este paseo del parque en busca de inspiración. Puede estar en el agitarse de los sauces o en la inmovilidad silenciosa de los abetos, o puede estar en las formas cambiantes de las nubes, o en las luces de las farolas, o en un viento muy frío o en el trinar de muchos pájaros. Salgo, observo y escucho. No me había parado a observarme desde fuera:

Una señora sentada en un banco mirando a un punto fijo, no sé qué le pasa.

Pensé: «¿qué cara pondré yo cuando miro concentradamente una piedra a la que le daba el sol y ya no?»

Es posible que mirar a la parra o contemplar las musarañas (o hacer mindfulness, que suena mejor) sea ahora un acto íntimo que debe ser realizado en entornos controlados: la propia casa o un espacio «de bienestar» en el que todos los demás estén haciendo lo mismo. Es más, puede que algunas personas no logren hacer esto ni en su propia casa si conviven con otras personas que lo consideran mal (propio de vagos y maleantes).

Como ya nos ha dicho John Cleese otras veces en este blog, dejar la mente «en blanco» sin hacer aparentemente nada es lo que dispara la creatividad, lo que permite tanto tener ideas originales como recuperar ideas que se tuvieron en el pasado, pero que se perdieron o no se llegaron a utilizar.

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¿Y tú? ¿Cómo desconectas del día a día? ¿Consigues tener momentos de no hacer nada? ¿Dónde encuentras la inspiración?

Como siempre, te agradezco mucho que te tomes el tiempo tanto para leer el artículo como para compartir tus pensamientos en comentarios.

El pasado 13 de diciembre asistí a una representación de The Young Ensemble, la sección joven de la compañía de baile israelí Batsheva.

Hicieron tres coreografías, la primera me impactó y es la que inspira este post.

Cinco bailarinas rotaban en círculo, cada una con unos movimientos propios, al son de un poema que se recitaba de forma iterativa, añadiendo cada vez desde un par de palabras hasta un verso completo y volviendo a repetir, una y otra vez, las palabras que ya se habían dicho.

La coreografía tenía tres partes: en la primera, las bailarinas rotaban de manera que una de ellas siempre estaba en primer plano. Cada una tenía una coreografía propia que respondía a las palabras que se oían en una locución femenina. En la segunda parte, cada bailarina, por turnos, se separaba del grupo para hacer algo diferenciado tomando todo el escenario, expresando angustia, desasosiego. En la tercera, más corta, se unían en un círculo final. La parte final del poema solo se escuchó una vez.

El poema estaba recitado en inglés. Gracias al folleto de Madrid en danza pude encontrar al autor, Charles Bukowski, y el poema mismo, Making it. Aquí, una posible traducción:

ignora todos los conceptos y posibilidades
ignora a Beethoven, la araña, la condenación de Fausto —
solo hazlo, baby, hazlo:
una casa    un coche      un estómago lleno de alubias
paga tus impuestos
folla
y si no puedes follar
copula.
gana dinero pero no trabajes
demasiado — haz que otro pague para
hacerlo — y
no fumes demasiado pero bebe lo suficiente para
relajarte y
mantente alejado de las calles
limpia tu culo muy bien
usa mucho papel higiénico
es de mala educación dejar que la gente sepa que has cagado o
podrías oler así
si no fueras
cuidadoso

Puedes encontrar el poema original aquí.

El poema, recitado tal cual está escrito, dura menos de un minuto:

Sin embargo, la coreografía duró alrededor de 15 minutos. Quince minutos en que oíamos ese poema que marcaba los ritmos con una pausa y una vuelta al comienzo tras cada bloque:

ignore all possible concepts and possibilities —

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven,

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider, the damnation of Faust —

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider, the damnation of Faust —
just make it, babe, make it:

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider, the damnation of Faust —
just make it, babe, make it:
a house

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider, the damnation of Faust —
just make it, babe, make it:
a house a car

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider, the damnation of Faust —
just make it, babe, make it:
a house a car a belly full of beans

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider, the damnation of Faust —
just make it, babe, make it:
a house a car a belly full of beans
pay your taxes

ignore all possible concepts and possibilities —
ignore Beethoven, the spider, the damnation of Faust —
just make it, babe, make it:
a house a car a belly full of beans
pay your taxes
fuck

…

Y no sigo porque no quiero aburriros. ¿No es tremendo? Cada concepto (la casa, el coche, el estómago lleno, los impuestos, follar) creaba una imagen mental mientras se veía otra imagen, la de un paso de baile muy marcado. A veces, las coreografías individuales de las bailarinas se unían en una sola. Por ejemplo, tras «el estómago lleno» todas las bailarinas hacían el mismo gesto: se daban un golpe con las palmas de las manos sobre el vientre. También hacían el mismo paso con «la condenación de Fausto», que creaba una pausa, o cuando se oía «fuck», algo que la mayoría del público sí entendía.

El final, el que habla de «límpiate el culo», eso solo apareció una vez, muy rápido, como cierre de la coreografía.

Impactante, tremendo, angustioso y bellísimo.

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Solo me queda dar las gracias a The Young Ensemble y sus coreógrafos, a las compis de creatividad con las que vi el espectáculo, a los profes de creatividad que nos animaron a ello, especialmente a África, y a Charles Bukowski por haber escrito un texto tan perturbador.